Сестра

"Красоту не увидеть снаружи, красота изнутри бьет лучем, марафет наводите на души тут одежда и грим ни при чём. Ведь людей по одёжке встречают, по уму провожают всегда, роли внешность совсем не играет, если есть у души красота. И любовью людей согревая, красоту излучают сердца, лишь была бы душа не кривая при любом устроеньи лица. Гримируя лицо на продажу, красотою поддельной маня, совершаем привычную кражу, и других обокрав и себя. Кошельки на местах, без изъяна, но скуднеет всё больше душа, у неё опустели карманы, за душой у неё ни гроша. Но от тела в отличие, братцы, не стареет душа никогда, она может из гроба подняться и воскреснет её красота. Красоту не ищите снаружи, из сердец красота бьет ключом не тела украшайте, а души, постигая душой, что по чём..."

Разговор с Богом «Когда меня не понимают, Скажи, Господь, ну как мне быть?» Спокойно Бог мне отвечает: «ЛЮБИТЬ, ты должен их ЛЮБИТЬ». «А если друг про обещанье Забыл, то как мне поступить? Коль в сердце злоба закипает, Что делать мне?» «В ответ ЛЮБИТЬ!» «Кому-то я доверил тайну, А он не смог её хранить, Ту тайну многие узнали. И что теперь?» «Его ЛЮБИТЬ!» «Скажи, а кто меня не любит, Не хочет кто со мной дружить, Как относиться к таким людям?» «ЛЮБИТЬ, ты должен их ЛЮБИТЬ!» Но если кто-то так обидел, Что очень тяжело простить, Навек его возненавидел?» «Его ты должен ПОЛЮБИТЬ!» «Я понял всё, Господь мой мудрый, Хочу Тебя я попросить, Мне поступить так будет трудно, Ты научи меня ЛЮБИТЬ. Я понял, в чём же я нуждаюсь, Не достаёт ко всем ЛЮБВИ, В молитве пред Тобой склоняюсь, Свою ЛЮБОВЬ во мне зажги. Своими силами не справлюсь, Так тяжело менять себя. Тебе во всём я доверяюсь, Ты измени, Господь, меня!»

С днем рождения, о. Виталий! Многая и благая лета!!!

Язык Малым членом в нашем теле Почитается язык А ведь он на самом деле Страшно силен и велик. Если свыше силой Бога Наш язык не укрощен, То тогда безмерно много Всюду зла приносит он. Как ножом он сердце ранит И кольнет больней иглы, А пилить уж если станет, Не найдешь такой пилы. Во дворах и в темных хатах Разных сел и деревень, В городах, домах богатых Он клевещет целый день. Ищет каждую минуту, Где бы только лишь ему Завести вражду и смуту, Вместо света сеять тьму. Чрез него большое море На земле пролито слез. Сколько скорби, сколько горя Бедным людям он принес! Сколько жизней им разбито, Молодых и крепких сил Прежде времени зарыто На кладбище средь могил! Будем все молиться Богу: Исцелился б наш язык. Чтобы Господа он славил, Чтобы он к добру привык. Протоиерей Н. Рогозин

Кисточка в Божьих руках " Жил на свете маляр, и любил провожать он закаты, Наблюдая, как прячется солнце за быстрой рекой, И ещё он мечтал стать художником, чтобы когда-то Отразить на холсте мир прекрасный и разный такой. . Очень скоро судьба оказалась к нему благосклонной: Знаменитым художником стал не в одной он стране: За огромные деньги картины шли с аукционов, С каждым днём возрастая всё больше и больше в цене. Но однажды красивую девушку встретил художник, Взор смешливый и алый румянец пленили его, И решил, что её отпустить ни за что он не сможет, Если не передаст на холсте этот образ живой. 4. Он её рисовал вдохновенно и самозабвенно. И портрет получился таким, что сравнения нет. Посмотрела она и сказала вдруг проникновенно: -Да, хорошая кисточка! Очень удачный портрет! . Рассмеялся художник наивности девушки этой: -Да при чём же тут кисточка? Дело - в таланте моём! Я и чёрным углём нарисую все степени света И белилами выкрашу ночь на холсте на своём! Улыбнувшись, сказала она, не смущаясь нимало: -Мне казалось, что Вы - тоже кисточка в Божьих руках, И премудрый Творец, чтобы мы красоту понимали, Через Ваши полотна Свой мир открывает для нас. У художника, точно свеча, вдруг погасла улыбка, И, чеканя слова, он сказал, раздражённо слегка: - Нет, творец - это я! Слышишь, - я! И большая ошибка- Думать, будто бы я - это кисточка в чьих-то руках! . Вновь он краски смешал и сменил полотно на мольберте, И рукою уверенной снова стал делать мазки, Но уже через час был он самым несчастным на свете: На холсте видел он лишь работу бездарной руки. Он полотна менял, снова смешивал краски, но тщетно! Он катался по полу, ломал свои кисти, и выл… Он был самым несчастным и самым бездарным на свете, Словно это не он гениальным художником был. Жил в убогой каморке когда-то известный художник. Он любил повторять, глядя вдаль на застывший закат, Что всё бренно на этой земле, и что люди не больше, И что люди не больше, чем кисточки в Божьих руках."