Таблица лидеров

Покойный схиг. Гавриил всегда говорил так: "Бог да простит, и я прощаю". Так сразу становится понятнее. Или похожий случай, когда в ответ на просьбу о милостыне отвечают: "Бог подаст". Это распространенно толкуется как: "У Бога проси, а я не дам ничего". Но правильный смысл: "У меня сейчас нечего тебе дать, но я помолюсь, чтобы Господь тебе помог". Молитва это тоже милостыня очень немалая.

Готовлюсь к дню памяти 40 Севастийских Мучеников. К именинам о.Илия. если кто собирается печь жаворонков, делюсь своим ноу-хау. Все стандартно. Вместо сахара мед, вместо обычного масла тыквенное. С наступающим Праздником!

Ольга Громова "Вальхен". Отрывок. В повести идет речь о первых месяцах Великой Отечественной войны в Крыму, в Евпатории. О жизни русских, которые были отправлены на работы в Германию, некоторые по собственному желанию, а некоторые, как 13-ти летняя героиня Валя, просто были схвачены на улице. Трогает отношение людей, спешащих помочь друг другу в самых тяжелых, невозможных ситуациях. Сила духа. Еще одна книга данного автора - "Сахарный ребенок". В ней повествуется о жизни 5-ти летней девочки, попавшей в ссылку в Кыргызстан со своей мамой, после ареста их отца в 1932 году. Обе книги можно почитать и послушать на просторах интернета. Они - про Россию, ее историю. "...Доктор дрожащими руками распечатал письмо и начал читать вслух: Любимые мои мама и папа! Я пишу вам письмо, которое никакая почта не доставила бы. Оно осело бы в мусорной корзине цензора. Посему я решил отправить его со своим раненым собратом. Вы его знаете — это Фриц Заубер. Его подлечили, но на фронт он не вернётся. И ему, считайте, повезло: уехать на родину без ноги и с осколком в спине — не самое худшее, что может быть здесь. Каждый день приносит нам огромные жертвы. Мы теряем наших людей, а конца этой бойни так и не видно. Мы надеялись, что до Рождества вернёмся в Германию, что Сталинград в наших руках. Какое же великое заблуждение! Сталинград — это не город, это ад! Он превратил нас в толпу полумёртвых замороженных существ. Каждый день мы атакуем. Но даже если утром мы продвигаемся на двадцать метров, вечером нас отбрасывают назад. Русские будто сделаны из железа, они не знают усталости и страха. Матросы на лютом морозе идут в атаку в тельняшках. Физически и духовно один русский порой может быть сильнее целого отделения! Русские снайперы и бронебойщики не иначе как ученики Бога. Они подстерегают нас днём и ночью и не промахиваются. Пятьдесят восемь дней мы штурмовали один-единственный дом. Один-единственный дом! Напрасно штурмовали… Никто из нас не вернётся в Германию, если только не произойдёт чуда… Время и Бог перешли на сторону русских. Ясно одно: нас ждёт совсем не тот финал этой кампании, который нам обещали. Думаю, что каждый немецкий солдат найдёт себе здесь могилу. Если останется ещё кто-то, кто раскопает эту мёрзлую землю, чтобы похоронить нас. Эти снежные бури и необъятные поля, занесённые снегом, сами по себе уже наводят смертельный ужас. А русских просто невозможно победить. Этот народ нельзя описать несколькими словами. Чтобы описать русских, надо использовать все существующие слова одновременно. Я готов сказать, что они мне нравятся, при этом они мне НЕ нравятся, я перед ними преклоняюсь, я их ненавижу, а порой они меня трогают до слёз, я ими восхищаюсь и откровенно боюсь! При этом я вынужден признаться себе, что эта страна с каждым днём становится мне всё милее. Что-то есть в этих необъятных просторах и в невероятных людях, которые будут биться до последнего — нет, не патрона, а мгновения жизни. При этом, ненавидя оккупантов, они готовы подобрать и вы́ходить в убогой деревне раненого врага или разделить свой кусок хлеба с пленным. Я видел такое своими глазами. Поверьте, это не экзальтация и не мои выдумки. Что-то здесь есть, что заставляет меня думать: я хотел бы в другой жизни быть частью этого народа. Но одновременно боюсь даже представить, что будет с Германией, если там окажутся русские. Они умеют ненавидеть. Мои дорогие! Это письмо может оказаться последним. — Голос доктора задрожал. Он замолк, но потом всё-таки дочитал. — Я уже не верю в чудеса. Знаю, что однажды вы подумаете: «Зачем мы отпустили его на эту войну?» Не казните себя — у вас не было выбора. Я не мог прятаться от армии всю жизнь, а кто же знал, что эта история с Россией обречена на провал… Но теперь мы здесь, на Восточном фронте, уже понимаем, что это только вопрос времени. Передайте Ильзе Штрауб, что я любил её. И хорошо, что мы не поженились до войны! Может быть, у неё сложится другая жизнь. Я люблю вас. Гюнтер 22 декабря 1942 года, Сталинград. На последних словах доктор не выдержал и, всхлипнув, закрыл лицо руками. Помертвевшая Роза сидела, вцепившись белыми пальцами в спинку кровати, и по лицу её катились слёзы, которых она не замечала. Плакала и Валя. И не было здесь сейчас никаких русских и немцев — только общее горе... ...— Герр пастор, я хочу спросить… Вот мне повезло. Меня герр Шольц забрал с торфоразработок, я не в лагере, надо мной нет надзирателей… я честно работаю, как все в этой семье… но получается, что я помогаю Германии. А она воюет с моей страной. Значит, я должна себя чувствовать как во вражеской стране? И помнить всё время, что творится у нас там, дома. И помнить, что Германия нам враг. А я чувствую себя здесь как у друзей. И как будто этим предаю своих. Валя растерянно замолчала. — Подожди минуту, — вдруг сказал пастор. — Я сейчас. Он вышел и через минуту вернулся с листками в руках. — Это письмо от моего сына. Его ещё в сорок первом забрали в армию, и он теперь в плену в России. Как же этот город называется… вот… Сузда́л? — Су́здаль, — машинально поправила Валя. — Это в центре России. Старинный город… — Да, так вот, смотри, что пишет мой сын. Я уже неделю ношу это письмо с собой… — пастор улыбнулся, — не могу расстаться. Он перевернул первый листочек и, найдя нужное место, начал читать: Война видна здесь всюду, хотя в этом городе фронта не было. Всё, что можно, занято госпиталями. Не так давно привезли детей из Ленинграда… их выхаживают, как могут, но на них страшно смотреть. Это почти не люди, и уж точно они не похожи на детей. С продуктами очень плохо у всех, и мы, пленные, получаем такой же паёк хлеба, как и все русские. Говори всем, чтобы выбросили из головы идею унтерменшей. Помогай чем можешь всем русским, которые работают в посёлке. Русские — добрые, красивые люди. Они меня вылечили в своём госпитале после ранения. Я остался бы лежать в морозном поле, если бы меня не подобрали русские крестьяне Пастор замолк. Молчала и Валя, думая о том, что вот и на её родине, где фашистские войска взрывали и жгли дома, убивали не только красноармейцев, но и мирных жителей, есть люди, которые отделяют армию от конкретного человека. — Видишь, — сказал наконец пастор, — даже в этом ужасе Господь посылает нашим детям хороших людей. И тебе Он послал хороших людей, которые тоже не хотели этой войны и стараются сделать всё, что могут, чтобы тебе было чуть-чуть легче жить. Мы не можем освободить всех, кто загнан в трудовые лагеря, вызволить людей из Дахау и Бухенвальда, поэтому стараемся делать то, что в наших силах. Жаль, что это крохи... "